Carmen.
miércoles, 30 de noviembre de 2011
AMOR.
El verdadero amor de familia y de amigos,no se
pierden nunca,en lo bueno y en lo malo,siempre
están presentes.
Carmen.
lunes, 28 de noviembre de 2011
REALIDAD
Ningún gran artista ve las
cosas cómo son en realidad,
si lo hiciera, dejaría de ser
artista.
Oscar Wilde.
cosas cómo son en realidad,
si lo hiciera, dejaría de ser
artista.
Oscar Wilde.
miércoles, 23 de noviembre de 2011
GAVIOTAS.
Cómo las gaviotas y las olas nos
encontramos y nos unimos.
Se van las gaviotas,volando,se van rodando
las olas y nosotros también nos vamos.
R.Tagore.
martes, 22 de noviembre de 2011
HOTEL FIRA.
Hotel Fira,está situado en la Autovía Barcelona Castelldefels
en la parte de Hospitalet de Llobregat,lo diseñó un japonés.
EL TELEFONO
El teléfono es un pulpo qué cae sobre la ciudad.Sus
tentáculos se enredan en las casas.Con las ventosas de los
de los tentáculos se chupa las voces de la gente.De noche-
se alimenta de ruidos.
EL AGUA
Dicen las gentes.Tontas.Qué el agua toma la forma del objeto
qué la contiene.Ay!Pero no saben ellas qué el agua trabaja-trabaja.Y
si los vasos no se rompieran-si los vasos duraran siglos-se
verían en sus formas las transformaciones qué les ha hecho el agua.
qué la contiene.Ay!Pero no saben ellas qué el agua trabaja-trabaja.Y
si los vasos no se rompieran-si los vasos duraran siglos-se
verían en sus formas las transformaciones qué les ha hecho el agua.
lunes, 21 de noviembre de 2011
EL OTRO
Se inventó una cara.
Detrás de ella
vivió,murió y resucitó
muchas veces.
Su cara
hoy tiene las arrugas de esa cara.
Sus arrugas no tienen cara.
( De Ladera Este).
LA ROSA
Rompo una rosa y no te encuentro.
Al viento,así,columnas deshojadas,
palacio de la rosa en ruinas.
Ahora-rosa imposible-empiezas;
Por agujas de aire entretejida
al mar de la delicia intacta,
donde todas las rosas
-antes qué rosa-
belleza son sin cárcel de belleza.
viernes, 18 de noviembre de 2011
LIBERTAD
No existe la libertad,sino
la búsqueda de la libertad,y
esa búsqueda es la qué nos
hace libres.
Carlos Fuentes,periodista y
escritor mexicano.
la búsqueda de la libertad,y
esa búsqueda es la qué nos
hace libres.
Carlos Fuentes,periodista y
escritor mexicano.
jueves, 17 de noviembre de 2011
LLORA EL CIELO
¿Porque llora el cielo?,
quizás por tanta crueldad
y amargura qué hay en este mundo,
llora cielo llora,a ver si así se
nos quita tanta pena.
Carmen.
LA MUSICA.
La música es el corazón
de la vida,por ella habla el amor,
sin ella no hay bien posible y
con ella,todo es hermoso.
Franz Liszt
pianista y compositor
austriaco de origen húngaro.
miércoles, 16 de noviembre de 2011
!QUE RICOS!
Hoy he pasado por delante de esta pastelería cafetería,
cerca de la Diagonal de Barcelona,sólo le he hecho estas dos fotos,
y !a seguir mi camino!.
martes, 15 de noviembre de 2011
BERGA
El pasado sábado día 12,me fui de excursión
a un pueblo de Cataluña,llamado Berga,donde había la
Feria del volataire,se veían riquisimos.
lunes, 14 de noviembre de 2011
VIVIR
Vivir no es sólo existir,
sino crear,saber gozar y sufrir,
y no dormir sin soñar,
descansar,es empezar a morir,
Gregorio Marañón.
(1.887 1.960)
Médico y escritor español.
FELIZ DIA
Esta dedicatoria se la dedico en especial a mi amiga Pepita,y a todas las amigas qué han entrado en mi blog,un familiar cuándo yo era muy pequeñita,en el día de mi cumpleaños,me escribió lo siguiente.
El día qué tú nacístes,se abrieron todas las rosas
por eso te pusieron Carmen la más hermosa.
A pesar de los años transcurridos,no me he podido olvidar,ni de ese familiar muy lejano.
sábado, 12 de noviembre de 2011
El Señor
Cómo hermanos,vamos caminando
por el desierto,bajo un profundo sol abrazador
al encuentro del Señor.
Carmen.
por el desierto,bajo un profundo sol abrazador
al encuentro del Señor.
Carmen.
martes, 8 de noviembre de 2011
!ISOLA BELLA¡
Isole Bella,sin duda,es el paisaje que queda bien,en la tela
que pintan las inglesas.
Isole Bella,sin duda,es el paisaje que queda del escudo de
sus puertas de pórfido:
<HUMILITAS>
Del libro de José Olivio Jiménez
Antología de la poesía.
LA NUBE.
cco1949@gmail.com
Despedacé montañas
con el filo
de mis brazos.
Después le abrí
las fauces
a mis surcos sedientos,
y la Noche,
golpeándome la frente,
me hizo rodar,
sin luz,
sobre los surcos.
Cuándo estaba rendido
sus manos
desgarraron el vientre de la nube,
y los surcos sedientos
-¡siembras del nuevo canto,
semilleros de gritos!-
en la fiebre del agua
se rompieron,
encendidos.
Despedacé montañas
con el filo
de mis brazos.
Después le abrí
las fauces
a mis surcos sedientos,
y la Noche,
golpeándome la frente,
me hizo rodar,
sin luz,
sobre los surcos.
Cuándo estaba rendido
sus manos
desgarraron el vientre de la nube,
y los surcos sedientos
-¡siembras del nuevo canto,
semilleros de gritos!-
en la fiebre del agua
se rompieron,
encendidos.
HUMO
En el hilo
de la ausencia
tiendo a sacar
el pañuelo de mi alma,
húmedo de amor.
Pero el humo
del recuerdo-qué se desprende-
me embriaga!
Y
recojo
mi pañuelo
para respirar
-al menos-
el recuerdo
de lo qué fuera
fragancia.
de la ausencia
tiendo a sacar
el pañuelo de mi alma,
húmedo de amor.
Pero el humo
del recuerdo-qué se desprende-
me embriaga!
Y
recojo
mi pañuelo
para respirar
-al menos-
el recuerdo
de lo qué fuera
fragancia.
domingo, 6 de noviembre de 2011
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